Le but n’est pas de dénoncer
Nu mais d’offrir
Simple et parfois bien agencé
Un tableau vêtu de désir
Le but n’est pas plus d’attribuer
À tel ou tel pan de miroir
Le droit d’embuer
Quand chaque fond de verre est noir
Le but est un mur opaque
Une peau qu’on devine claire
La pureté comme une claque
Et des hasards pleins de lumière
Le but est de changer des fleurs
Sans déraciner leur étreinte
De recomposer les couleurs
Sans s’aider d’une voix éteinte
I vert, soudain sans phrase
Plus ou moins percé de mystère
Idée ouverte sans emphase
Être habité, penché, repère
Il se trouve qu’elle a en main
Le vrai destin d’un faux rebelle
Et le nom qu’elle aurait demain
Ne la ferait pas moins réelle