Beaucoup de pluie pour rien
Un sol toujours aussi sec
Des tonnes d’engrais inutilisé
Faute de plantes
Difficile d’imaginer ce que demain réserve
Quand le jour vit au ralenti
Chacun occupé à composer ses gestes
À se demander
Quand le petit oiseau va mourir
Beaucoup d’esprit sans frein
Et de raisons de parler bien
Beaucoup d’art à décrire en mots lointains
Et de terre à fouler de pas anciens
Ça fait mal et ça ne fait rien
Un désert fait d’ignorance
Et non de solitude
Un désert qui prend son temps
Pour inventer ce qui l’élude
L’eau, la roue et son axe
L’air, la roue et son axe
Le feu, la roue et son axe
Le froid, la roue et son axe
Je l’ai touché quand il tournait droit
Elle a tracé la route à lire
Il s’est brisé ce matin, je crois
Elle écrit ce qu’elle ne veut pas
Je ne veux pas compter les gestes
Je ne veux pas d’air indigeste
Je ne veux pas d’air d’être en soi
Qui se donne dès qu’il reçoit
Je veux les airs du désert vert
La brume et la mer quand elle fume
Je veux brûler à feu ouvert
Manger l’art quand il se consume
Chantage à deux pour des menaces
Chantage à trois corps qui s’enlacent
Désert tendre
Sang sur les dunes et soif de s’étendre
Effet dur lent de se répandre
Isolé pur de comprendre
Désert d’être là
Qui ne part plus