Je n'avais pas d'idée avant de m'asseoir
Je n'en aurai pas en me levant
C'est dans la terreur que j'assemble
Les fragments du miroir le moins utile
Que l'optique ait pu concevoir
J'ai peur de la simplicité de la défiance
Des choses seules
Et de la maturité fertile
Du néant verbal habitué
À les confondre
Je n'ai pas la chance de désirer prendre
Les voies rythmées de la souffrance
Ou le raccourci moisi des décombres
Du saccage précédent des crêtes
Je n'avais pas de forme en m'éveillant
J'ai faufilé ce que j'avais de rêve entre les axes
De la charge pleine et du support creux
De mon besoin conçu de dériver
Mais il est noir comme un jeu sur le temps
Et quand je dors c'est tout blanc
© 1998 Pierre Igot