Pas de science
Sans impatience
Saut de pie
Saut de dépit
Je me suis inscrit
Je me suis effacé d’un cri
Qu’on a pris pour une plainte
Qu’on a pris pour une feinte
Vouloir du mal, moi ? Mal
Vouloir, peut-être, avoir mal
D’avoir mal voulu être
Mais certainement pas maître
De tous les sens possibles du rite
De toutes les peaux sensibles qu’irrite
Ma journée au fond des airs saints
Du mal qui s’insère à dessein
Dans l’étroit des mots pour se vendre
Au plus ignorant des chantres
Pendant que l’algèbre exacte et tendre
Des musiques se fait au ventre
Loin du jeu, loin des principes
Sur le culte et dans les tripes
Par les projectiles
© 2001 Pierre Igot