Il pourrait s'agir d'un combat
Avec des flancs et des coups bas
Il se pourrait qu'on meure mal
Le corps neutre et l'esprit normal
On dit que le vrai milieu
Coupe, ronge et détruit mieux
Que ces formes circulaires
Vides à force de sphères
Mais le milieu n'est qu'un éclat
Du centre perdu du fond plat
Il fait peur sans être fatal
Sans le froid forgé du métal
J'ai vu Dieu quand il était bleu
Qu'il faisait le tri des frileux
Dont il ignorait les prières
Tous ses gestes depuis sont verts
Il ne faut qu'un genou gras
Pour confondre jambe et bras
C'est la fin propre des râles
Et le début des jours pâles
© 2000 Pierre Igot