Le défaut découle, semble-t-il
De la longue arthrosité du mal
Celle qui surgit pour mieux rester
Celle qui décroît pour mieux durer
Les pics de douleur sont nerveux
Rappellent qu’on n’est jamais très loin des crises
Mais c’est surtout la sourde arrivée qui traîne
Qui défait le peu de progrès construit
Fin à jamais des tours d’innocence
Ou tour encore des fins d’impatience
On ne saura qu’au résultat
On ne sera cru qu’au verdict
En attendant les noms changent
Les possibilités de faire de la place se mélangent
On s’insère et on s’efface
On se retire au fond des traces
Investi par le beau plus grand
La sueur simplement plus sale
Les possibilités chères d’être soi
Et la chance ou la peur d’être tous en droit
Maintenant qui s’atténue plus
Ou demain qui s’atténue moins
Qui vivra verra voudra
Je fais le poids vidé qui se sent plein
© 2001 Pierre Igot