Un peu assez
De tenir à si peu de chose
D'être toujours si calmement tassé
Au bord de la névrose
Quand je viens d'y tomber perdu
Et d'en sortir désaltéré
Tout en contemplant l'air ardu
Du fond descendant à son gré
Ensuite on décore et prévient les couches
On arrange les exemplaires
On refond l'entier par les souches
Et par des cris rectangulaires
Mais le soir
Où du point noir est sorti la ligne
Menant droit au savoir
Dont elle est digne
Les trous clairs enflés par la bande
Et la charge lente des coins
Se font des jeux cerclés de viande
Qui se déchaînent sans témoins
© 1998 Pierre Igot