Je ne parlerai pas des choses simples
Ni claires, ni seules, ni belles
Non parce que je ne les aime pas
Mais parce qu'il ne peut s'agir d'elles
Sans qu'à grands renforts de dégâts la chose même
Que ne constitue pas le fait qu'elles pourraient l'être
Vienne avertir le monde qu'elles ont eu le tort
D'être là sans moi à attendre que je n'y sois
Plus et que ce fait dans sa nature inscrite
M'échappera jusqu'à la mort
Et toujours vite
Alors ce que je prétends dire n'attend plus
D'être la conséquence d'un mirage
Ou le jeu bien réglé d'un effort appris
Et ce qui souffre à la menace
Qu'on ne m'y reprendra plus vivant
Danse d'avance dans l'espace
Nu que me cachent la distance et les mots devant
© 1998 Pierre Igot