Trop de quantités qui se répandent
Sur des draps d'une odeur trop abstraite
Trop d'air à mesurer avant qu'il se fende
D'un éclat de vitre au mur qui le jette
Et la même erreur jamais atteinte
Ni par un pli ni par son reflet
Alignée au fond d'une étreinte
Sur l'effroi d'un jeûne incomplet
Sans l'indifférence au moindre remède
Qui pourrait déchiffrer son sort
Avant, pendant et après qu'il cède
Sous l'espoir outré d'un effort
Trop de peur de fêler la viande
Trop de sueur au jeu qui la guette
Soit qu'elle est nue ou qu'elle est grande
Trop pâle et souvent trop parfaite
© 1997 Pierre Igot